Un blog pour partager des émotions littéraires. Je lis, je prends des notes, je donne à lire ce qui me trouble, ce qui m'émeut, ce qui me bouscule.
Et les mots ? Où vont-ils ? Combien restent ? Pour combien de temps ? Et, en fin de compte, pour quoi faire ? Ce sont là des questions superflues, je le sais bien, propres à quelqu'un qui vient d'avoir 86 ans. Ou peut-être pas si superflues que cela si...
Etre vrai, c'est nécessairement être simple. Ne pas se laisser dominer par la crainte de ce qu'autrui pensera de vous. Quand on est libéré de cette crainte, on ose enfin être soi. On n'éprouve plus le besoin de se grandir ou de se diminuer. Mais la simplicité...
...ressenti une fois de plus que le vieillissement, les cheveux blancs, les lunettes, les ennuis multiples du corps prendraient soudain un poids considérable si ne galopait pas, toujours en avant, l'oeuvre de création. Les projets nous maintiennent debout...
Nos guerriers combattront jusqu'à la première minute. Nos glaives sont garantis pur fruit pur sucre. Nos murailles sont faites pour résister à la moindre poussée. Notre artillerie est parfaitement invisible, même pour nos artilleurs. Nos ponts-levis s'abaissent...
Et on a bien raison de dire qu'on ne connaît pas le prix de ce qu'on a avant de l'avoir perdu. Avant qu'on vous l'ait pris...Il est parti d'un coup, voyez-vous. Ça fait un gros choc, quand vous perdez quelqu'un de tellement proche que vous aviez oublié...
L'homme ne peut pas ne pas connaître la lumière, l'ombre, le froid, la chaleur, la joie, la douleur, le chagrin, l'amour... Il est inévitable pour lui de traverser ces espaces que je nomme : les états du vivant. L'ordre d'apparition de ces états du vivant...
Elle m'a longtemps caressé les cheveux, puis on s'est prises dans nos bras et ç'a été comme une noyade. Alors j'ai eu peur, mais je ne pouvais plus m'arrêter. Il y avait quelque chose qui rampait dans mon ventre. J'avais une pieuvre dans le corps. Jeanette...
Que garde la mémoire dans son sac ? Qu'est-ce qui la détermine à prélever dans l'immense territoire de notre passé ces quelques images, ces quelques scènes qui nous tiennent lieu de souvenirs ? Parmi ces souvenirs, toujours plus ou moins remaniés, voire...
Nos ombres devant nous, sur le chemin, Avaient couleur, par la grâce de l'herbe, Elles eurent rebond, contre des pierres. Et des ombres d'oiseaux les effleuraient En criant, ou bien s'attardaient, là où nos front Se penchaient l'un vers l'autre, se touchant...
Marcher revient à se mettre en congés de son histoire et à s'abandonner aux sollicitations du chemin. * Ce qui importe dans la marche ce n'est pas son point d'arrivée mais ce qui se joue en elle à tout instant, les sensations, les rencontres l'intériorité,...
Au commencement, nous sommes des enfants imaginant des fantômes qui nous effraient. Peu à peu, au cours de nos longues vies, nous devenons nous-mêmes ces fantômes, hantant les paysages perdus de notre enfance. - Nos souvenirs sont ce qui restent sur un...
J'ai pu penser que l'écriture me procurerait une identité stable, qu'elle me permettrait en tout cas de m'inventer, de me définir hors du regard des autres. Mais j'ai compris que ce fantasme était une illusion. Être écrivain, pour moi, c'est au contraire...
Tout ce qui, en moi, ressemblait à l'attente est tombé dans la concavité du ventre. Le vide neige sans contrainte dans la poitrine vide. Le visage troué s'est tapissé d'une seule rétine, et cette orbite énorme est braquée vers l'envers bleuâtre du sexe....
Dans son essai The Ennemies of Books, l'imprimeur anglais William Blades place le feu en première position, devant l'eau, le gaz, la chaleur, la poussière, l'incurie, l'ignorance, la bigoterie, les vers et autres vermines, les relieurs, les collectionneurs,...
Oh, après tout, ce n'est peut-être qu'une vieille histoire, cent fois entendue, cent fois ressassée. L'histoire d'un pays qui brille de mille feux et que tout le monde veut rejoindre. Il y a des mots pour ça : eldorado, mirage, paradis, chimère, utopie,...
Mais il faut bien, aussi, que des mots soient mis sur les choses, surtout celles que l'on tait ou qui trop fort nous blessent, glissent entre peau et os la froideur d'une lame, retournent encore nos sens et achèvent de semer confusion et stupeur au fond...
Et cette soif - toujours la même - Qui te ronge, t’étreint, te taraude, Comme une plaie jamais fermée, Sauras-tu l'apaiser sans la perdre ? Garde-la vive, attise-la De ton désir multiplié, Étanche ton espoir A l'espoir même qui te brûle, Et si se lève...
Pour devenir leur "libre" héritière, il me fallait rompre l'absolu d'un silence dont j'étais depuis toujours l'otage. Écrire devenait une tâche urgente. - En perdant mes parents, je perdais aussi des identifications paralysantes, terriblement angoissantes....
J'étais seul, au coeur même de la solitude. Pete Fromm. Indian Creek. Ed. Gallmeister
Un fil me relie à mon enfance le barbelé Hamid Tibouchi. Nervures. Ed. Autres Temps
Je savais que le véritable voyage se fait au retour, quand il inonde les jours d'après au point de donner cette sensation prolongée d'égarement d'un temps à un autre, d'un espace à un autre. Michèle Lesbre. Le canapé rouge
Oui. Je pars pour vous fuir et afin que vous veniez me rejoindre là même, dans la fuite de vous, alors je partirai toujours de là où vous serez. Marguerite Duras. Agatha
Je crois, aujourd'hui, que j'aurais pu être perdue, à ce moment-là -non pas que je sois, à l'heure qu'il est, trouvée, mais je pense que si ma vie avait calé là, j'aurais été perdue de façon bien plus catastrophique. Anne Enright. Retrouvailles
La seule terre que je possède est celle collée aux semelles de mes souliers. Antonio Skarmeta. Le ballet de la victoire
Vers les cinq heures du soir, tous les enfants sont tristes : ils commencent à comprendre ce qu'est le temps. Le jour décline un peu. Il va falloir rentrer pourtant, être sage, et mentir. Stéphane Audeguy, La théorie des nuages
